杨森近照
文联《轿子山文艺》编辑室，诗人铁柔坐进他临窗的位置，递给我一支烟。每一个工作日，如此反复。
前几天编辑部收到一本软抄，壳子上署名“云龙彝族青年杨森”，以及手机号码。随手翻了翻，我随手又放在诗人的桌子上。
踩着上班的钟点进门的诗人，递过来一支烟。他的眼神兴奋，如获至宝。他说，你看看这本稿子。
我说，看了。
你感觉咋样？
我茫然地笑笑，对于诗歌的品鉴，我是个门外汉。
铁柔的兴奋让我感到局促，对杨森的手稿，我只是漫不经心地一瞥，我知道内心有东西在作祟——这只是一个从来没有听过的写作者；或者，我的漫不经心源自那个软抄。
就在本子的中间，铁柔挑出的诗章动人心魄。
“门前的竹蓬在春风中摇曳
母亲
像一把古老的弓箭
伸手挡住落日余晖”
“你是一轮月
住在高高的云层之上
夜晚你能走到天地的边缘
我仰着问：我怎样上天？
拽住你的衣角
如何把你留在辽阔而寂静的地平线”
某个下午，天气燥热，整个季节需要一场雨。我的茫然在持续，仿佛持续的干旱。
文学青年杨森轻步来到我们办公室。
46岁的杨森，是个满脸沧桑的瘦小汉子，是一个在乡村跑运输的司机。也许因为诗歌的缘故，他坚称自己是个青年。
写了二十年的稿子，以前那些，被媳妇卖了废纸。
临行，他带走一大堆书，包括《边疆文学》和《滇池》。他说，他要带着这堆书去昆明，去打小工。
杨森诗四首
游子心
门前的竹蓬在春风中摇曳
母亲
像一把古老的弓箭
伸手挡住落日的余晖
从门前通往马路的尽头
搜寻着孩儿的身影......
崎岖的小路山道
是我最初走路的起点
她让我懂得如何走路的艰难
今后，不再迷失方向
弯弯的河流
揽抱着故乡的青山
就像儿时的我，怎能忘记
母亲的搂抱
树木盖住山峦
母亲缝的衣服，暖着孩儿的身
山里流出汩汩清泉
湿的却是孩儿的心
失落的爱
你拖着沉重的脚步，踏上远行的婚车
离开故乡的泥土时你感到那么痛苦
我知道你的心没有跟着一起远行
它不愿到那遥远而陌生的地方去
为了留住你渐渐隐去的背影
我在后面飞奔追赶不敢眨一下眼睛
生怕你留下的那一烟缕
成为我永久的告别
只有在睡梦一样的记忆里
我们在月光下的树林
一起分享那弯曲的小径
我给你讲述，那些我知道的神秘故事
我们永远在一起
我们的爱
已经爱得鬼哭狼嚎
我们的分离
足以泣动鬼神
你静静地长眠地下
身影，孤独而忧虑
因为我们爱的结晶
他们还无法支撑风雨的考验
岁月的流水将他们清洗成长
记忆不会在美好时光中淡忘
我不敢轻易打开分离时的画屏
但我如今带着荆冠也不会呻吟
我孤寂地仰望着你的照片
依偎在你温暖而寂寞的墓碑旁
愿呼唤能够穿透黄土
我的爱，和你一起长眠
种在这苦涩的泥土中
月亮
你是一轮月
住在高高的云层之上
夜晚你能走到天地的边缘
我仰着问：“我怎样上天？”
拽住你的衣角
如何把你留着辽阔而寂静的地平线
梦中看见一只弯弯的小船
不要惊讶她无端入梦
求它载着我对你的无限爱意
落入我这口小小的井中
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